Что с домами, они потеряли цвет и окраску,

Стали темными и серыми, в полоску, маску

Реальности город рождает в глазах моих.

Не хватает в жизни слез солёных твоих.

 

Я в шоке, я в отчаяние не поверил до сих пор,

Что смысл наш, как дорожный светофор.

Зеленый, это жизнь моя, светит как фонарь.

Желтый, потерянный город, мне его жаль.

 

Красный, кровь моя, в жилах закипает.

Я доехал до дома моего, никто не знает,

Что стало с домом, что случилось со мной.

Но была одна задача, быстрее добраться домой.

 

Город-призрак. Вот он в своем обличии,

Вот он, в памяти моей, в приличии,

Стоит, ждет новую душу, задушу!

Свой мир, в котором рвет за душу.

 

На входных дверях в подъезде стоит домофон.

Но в доме нет электричества, не работает он.

Я понял, когда не увидал цифры на табло.

Двери спокойно открыть можно, лето пролетело.

 

Наступила осень долгожданная, и мне

Когда-то в последнем ужасном сне

Приснилось эта проклятая обстановка,

Я вспомнил это, когда вдали показалась остановка.

 

Лифт не работает, придётся идти пешком на шестой этаж,

Здесь вспоминается последняя прогулка в «Эрмитаж».

Я поднимаюсь по ступенькам, не спеша,

В теле плачет и так рваная душа.

 

Я не заметил, как быстро пролетело мгновенье ужаса,

В подъезде моем была скучная странная масса

Тех событий, что крутятся в памяти моей.

Эта затея оказалась плохой затеей.

 

Вот шестой этаж, я подхожу к двери своей,

Открываю двери, и здесь рождается один вопрос:

Как это может быть, здесь время остановилось.

Как это усталость может быть моей?

 

 

Пришёл домой, закрыл двери на замок.

Пришёл домой мокрый, чувство, что намок.

Только дождя не было, это лишь веселило.

Я удивился, что за окном такое было?

 

В квартире то самое, что утром было.

Только в глаза одно отличие попало.

Время здесь стоит, будильник умер.

Здесь внутри пустотой запахло.

 

Открыл шкаф, достал рубашку,

Снял мокрую, отдел сухую,

Я на полу увидел зацепку интересную.

Газета лежала, дата на ней, бумажку!

 

Время остановилось, год две тысячи тринадцать.

А на газете написано, что две тысячи пятнадцать.

Что это такое, я в будущем оказался?

Нет, я вне времени, с трудом догадался.

 

Поднял газету, на ней написано июль.

Но хорошо помню, что позже уже, сентябрь.

Нет, ошибаюсь, вчерашним днем октябрь.

Когда садился на проклятый поезд.

 

Только вспомнил, газет таких у нас нет,

На первой странице изображен поезд.

Только свет из окна оказался тусклым,

И вдали в окне увидел туман, дым.

 

Одно желание, лечь спать, не спал,

Прилег на кровать запыленную,

И когда заснул, я во сне увидал,

Историю жизненную такую.

 

Поезд мчит по рельсам, время само себе,

Я не могу объяснить обычными словами тебе.

Это не фантазия больного человека,

Это реальность, это нонсенс нашего века.

 

Я не знаю, сколько я спал, без задних ног.

Но представить себе такого, я не мог.

Разбудили меня чьи-то слова, снова!

Открываю глаза, это чувства разбудят любого.

 

Осматриваю на свою комнату, поверить или нет.

В комнате радуется утренний солнечный рассвет.

Мама ходит по комнате, беребирает вещи,

Что вчера не сложил я, «на работу теши!!».

 

Не может быть, мне приснился город, которого нет.

Не могу поверить, но один экземпляр сна,

Остался, вспомнил я, когда вытаскивал из кармана,

Это клаптик бумаги, рассматриваю, это билет!

 

На билете написано «Ночной экспресс».

В душе родился необычный интерес,

Значит это не сон, а реальность, что было.

Но чувство такое, что людство забыло.

 

Я проехал сквозь время, моя философия

Не играет роли, играет наша история.

В памяти остается прошлое, но и сейчас.

Но не вернуть то время, тот час.

 

Значит, мы живем одним мгновеньем,

Каждая секунда в прошлом, мимо!

Но прошлое предоставляет боль, невыносимо!

Тогда боль убиваем словесным вареньем.

 

Поезд доказывает ещё раз, что прошлого нет,

Оно в нашей памяти, потому что написано

Моя жизнь, моей рукой, и мне всё равно,

Для меня оно есть, когда для других нет.