Ты однажды подарила бумажный тюльпан мне,
В истории человек свою жизнь писал на камне,
А теперь писатель описывает жизнь на бумаге!
Наша жизнь будь-то этот бумажный тюльпан:
Потому что в жизни мы на бумаге, лишь обман,
Мы пишем то, что хотим, а то, что нужно забываем.
Мы уже свою историю жизни на бумаге пишем!
Но в реальности ты меня вообще не слышишь.
Скажи, ты это нагло или специально делаешь?
Я обращаюсь к тебе, а ты этого не понимаешь?
Скажи, зачем ты мне жизнь полностью ломаешь?
Мне на сердце очень больно, ты это понимаешь?
Зачем мне этот бумажный проклятый тюльпан?
Если наша любовь это лишь на бумаге, обман.
Ты написала на бумаге, что любишь меня очень…
Со временем ты этот лист бумаги кинула в огонь.
Оно сгорело, как наша жизнь на этой бумаге.
Постскриптум, спустя время, спустя года…
Когда жизнь льется, как девственная вода.
Интересно, что нужно по-настоящему этой подруге?
Теперь остался один лишь пепел, боль и ни слова,
Может, когда-то я полюблю по-настоящему снова?
