В крови течет азарт.

В венах живет удача.

В песнях рождается Моцарт.

И всё это уже задача.

 

В моих днях рождается память.

Просит судьба временем её вспоминать.

Только в мыслях ее невозможно стирать.

Пока жива родная мать.

 

В жизни все повторимо.

И на сердце чувства невыносимо.

Их в ошибках носить как груз.

Легко давно в болоте загруз.

 

Жизнь дает нам всё сначала прожить.

Но и без этого невозможно жить.

Как рождаются на бумаге строчки.

Когда на дереве рождаются почки.

 

Вот весна, снова дает она.

Всё сначала пройти без начала.

Потому что в душе происходит война.

Только существование эту войну начала.

 

Война без особых причин, калечит.

Проходит время, безотказно лечит.

То зачем  нам такая медицина,

Когда тело неумирающая машина.

 

Больная душа ноет без причины.

И со временем ломаются эти машины.

Проходит время, надо же умирать.

Но потом никто не будет нас вспоминать.

 

            13.

Двадцать четыре строчки на бумаге.

Тысячу слов моих в жизненном букваре.

Когда выпадет красный снег на бульваре,

Тогда сами по себе напишутся они на бумаге.

 

Моя ручка, даже карандаш устал.

Я в мыслях  о жизни размышлял.

Теперь слова потеряли смысл речи.

Все мои фразы относятся к просторечии.

 

Мое предложение любит писать,

Нужно моей фантазии перерыв дать.

Только никогда времени ждать.

Когда придет то время, самому себе врать.

 

Я могу себя подальше словами послать.

Я могу себя любить, уважать, их брать.

Но так легко их потерять и разбросать.

Потом с натуры словами на холсте рисовать.

 

Но до конца не может меня понимать.

Я выражаюсь существованием, а не словами.

В жизни даже не понимает родная мать.

Я выражаюсь не понятными фразами.

 

 

Мой фразеологизм имеет душу самого себя.

Но на бумаге теряю в словах единственного себя.

Никто никогда не поймет до конца меня.

Надеюсь, поймут меня через неограниченное время.

 

Когда умру, исчезну с лица земли.

А теперь одно желание, терпи!

Двадцать восемь строчек в расстоянии год.

Надо исправлять все ошибки пока молод.